FURTIF
Libre et croulant.
IN-VI-SIBLE...
Je suis juste indisponible, mort, disparu. J'échappe à tout, j'échappatoire.
Bouillonnement méphitique.
Suspension de toutes les voyelles de l'alphabet latin.
Des consonnes gutturales, fortes et rudes, pour mieux exprimer la MERDE.
Assez de peines, assez d'ennuis. Des soucis blessés, happés en plein vol par une main coupable. Des nuits félines et piquantes, des crépuscules sanglants. Des mots que jamais, personne, ne lira, et ce chat qui hurle à la mort; qui s'étouffe, qui se débat. Le Sud! Le Sud! Fermez les volets! La tempête nous ravage, nous fais subir les derniers outrages. Violé par le sable fouettant, agonisant, mourrant. Parce que oui, il arrive à certains de mourir plusieurs fois...
Parce qu'elle n'est pas là.
Parce qu'elle s'est perdu elle-même, et qu'elle n'a pas retrouvé son épingle à cheveux.
Parce que certains manquent à l'appel.
Parce qu'avant c'était gris bleu, plage à jamais, plastique rouge et fauteuils mous.
Ici c'est l'encre, ici c'est sale. Les plantes sont parties et les murs noirs agonisent.
Parce qu'il n'y a plus de terre aimantée, de vivier d'étoile, et de nuit bleue pétrole.
Parce que c'est la loose.
Comme un Vendredi.
Comme un Week End...
Le ciel renversé, les images maladives.
Si l'herbe repousse, je mange mon stylo.
Va-t-il revenir?
La fenêtre reste fermée.
Sans cesse revenu. Étanche, mais pas vraiment.
La fumée n'a plus un seul attrait.
Rouge un Lundi comme une fleur tropicale.
Médée, Ballad, Sulphur & Rest.
L'Enfer, c'est ici.
Tu n'es donc capable de rien...
Puisqu'il nous croit si faible, mettons-luimettons-lui sur la gueule.
(Enrage Ô Désespoir)
"Sur, les bords de Seine, le septième jour, de la semaine"
EXIL
LUNDI
Cracher dans une patène et déverser son fiel noir sur la foule ondoyante et chamarrées. Rire au nez des omniscients. S'enfermer dans une caverne bleue. Manger des fruits vert anis en écoutant tonner les mauves pastels des plafonds accidentés. Se coiffer de cette couronne d'immortelles, dans une forêt de pâles émeraudes. Peindre tout son soûl, en oubliant qu'il y a un temps pour les autres.
C'est sûrement cela l'égoïsme; oublier. Oublier trop facilement qu'il y a des gens sur qui l'on peut compter. Nous sommes tous quelque peu atteint par la métempsychose des vieux défauts.
Veuillez bien m'excuser...
Plouf dans un marais, fiches d'Histoire des Arts, convocations, nouveau pinceau, carnet noir, couleurs et effervescence de l'aspirine dans l'eau. c'est beau.
